"Es como encontrarse con un melocotón, al principio sólo se ve lo áspero y rugoso"


Yo nunca he comido la piel del melocotón. Desde pequeña, el melocotón se tenía que pelar .. no como la manzana o la pera. Y esque la piel del melocotón no es fea, es más..si te detienes es bonita, asemejándose a la textura de los pichis de pana que me ponia mi madre de pequeña.
Si acaricias un melocotón para un lado es más aspero que para el otro..exáctamente como los tiburones. Quizás sea eso... y la clave sea adivinar cual es el sentido de la piel del melocotón que tienes entre manos.
Cuando no encontramos el sentido a la primera .. tiramos el melocotón por la primera alcantarilla que encontramos, "está verde, necesita madurar"- decimos- y probablemente sea el más tierno y jugoso melocotón que jamás vayas a encontrar. Son especiales. No tienen un color específico, simplemente son... color melocotón. Tú eres un melocotón...

Será cuando observes las tonalidades interiores del melocotón...desde un pálido naranja hacia un rojo pasión cerca del corazón del mismo. Un corazón color marrón, como la arena de la playa mojada. Un corazón con forma de laberinto donde podrías perderte si consigues llegar al final, y alli encontrarías un duende.

¿Cual sería tu sentido si fueses un melocotón?El mío tendería hacia donde abunden las caricias y los besos, no tienes que buscarme el norte ni el sur... únicamente mirar donde miran mis ojos y rozar mi piel en esa dirección. Ese es el sentido de mi piel. El sentido que tu quieras darle...

Y esque mis mejillas son, color melocotón.

Aventura Sexta

"La felicidad no tiene recetas; cada quién la cocina con la sazón de su propia meditación."



Es increíble lo que puede llegar a cambiar un pastel en cuestión de unos minutos, ¿no es cierto? Imagínate dentro de unos años cuando tu bebé esté a punto de decir mamá y le estés observando, mientras en el horno se te quema la empanada. Sería maravilloso, ¿no? oír esas palabras aunque el aire que respires se inyecte de olor a hojaldre quemado.
O también, imagina que un día intentas hacer ese super plato de macarrones con esa salsa mágica que aparece en todos los libros de cocina. Y vas tú, y no tienes justo la sal del Himalaya que necesitas, y le hechas un poco más de queso Gruyere, para contrarrestar. Y al final resulta que te salen los mejores macarrones del mundo.
Pues así es la vida, en cuestión de minutos, te cambia la receta.
Porque lo que tú pensaste una vez que irías añadiéndole, para hacerla perfecta, de repente va y te falta el ingrediente, y te quedas con una cara de tonto que no puedes con ella. Porque a lo mejor esa persona que tú creías imprescindible para que el corazón se te inflara como los bollos en el horno, resulta que no hacía tanta falta, que se infla incluso más si no aparece.
O luego un día vas, y se te olvida que tienes un amigo horneándose, y él te llama, como el horno, y tú venga a decir que estás muy ocupado haciendo no se qué y que no puedes verle, hasta que un día va y se quema, y encima tú te lamentas y te preguntas cómo pudo pasar. ¡Tendrás morro! Y sí, como cuando se te quema el filete, coges e intentas rascar la capilla de arriba, la más churrascada y hombre, sí que se va un poco, pero siguen quedando esas secuelas que dejan el corazón un poco magullado.
Pero bueno, es cierto que hay veces que no importa que se queme el pastel si consideras que tu motivo es más importante que cualquier otra cosa. O igual no lo piensas, pero en ese momento es lo que te apetece y total, que más da.
Siempre puedes hacerte un sándwich, que lo arregla todo.

"La felicidad no tiene recetas; cada quién la cocina con la sazón de su propia meditación."

¿Quién establece lo que hace feliz a una persona? No hay una regla general. La felicidad no entiende de medidas ni de pesos, no es una cuestión de cantidad, aunque si de calidad. No hay unas pautas que puedas seguir, como cuando sigues paso a paso la receta de un dulce pastel…

Lo que a mi me hace o haría feliz, probablemente a ti no, y viceversa. Aunque ¿es posible alcanzar la felicidad completa?... Cada día sueñas y esperas con que el día siguiente te regale un nuevo color, un nuevo olor con el que vivir la vida. El día siguiente llega, y la vida no huele diferente.. y el sabor es el mismo. ¿Entonces? ¿Nos pasamos toda la vida “en busca de la felicidad”?.. Como si la felicidad fuera una montaña y siempre estuviéramos a los pies. ¿Qué esperamos? ¿Ser felices con 80 años? No lo creo amigo. Yo no.

También existen los que día a día.. si las vida no les da un nuevo color ellos lo pintan, aquello de “buscar la felicidad en las cosas pequeñas”¿Te suena? Hay días que comparto esta filosofia de vida, y de hecho me creo feliz por un momento, pero otros me parece estúpido, porque es como el que se conforma con un juguete roto. Como la mentalidad de los perdedores… como para poder dormir una noche más. ¿Sabes como te digo? Para creerme que mi vida hoy no es un fracaso. Porque si es un fracaso con 17 años, con 30 no quiero ni pensarlo.

Aún asi me gusta mi vida en su mayoría. Cambiaría muchas cosas, mas mías propias que de los demás.

Es cierto que me gustan las cosas pequeñas. Los detalles de papel inesperados y los besos y abrazos de caramelo mañaneros. Aunque hace tiempo que brillen por su ausencia. Me gusta levantar la persiana por las mañanas y ver el sol, ponerme un pantalón corto y anunciar que pronto llega el verano.

Y alomejor el verano me dice donde se ha escondido la felicidad, mientras tanto ire experimentado distintas especias para la propia receta de mi vida creyendome que soy feliz.

Aventura Quinta.

"Los sordos piensan que los que bailan están locos"

¿Oyes mi música?
Suena al ritmo del son de mis pasos y el traqeteo que producen al caminar..
Suena al ritmo de las sonrisas que regalo en un día y las malas caras que se me ofrecen..
Suena al ritmo de los abrazos y los besos. De lo que quería ser y no fue..
Incluso Aún suena al ritmo de cierto pueblerino, pero sin darle demasiada importancia.

Me permite hacer todo tipo de bailes.. los más tradicionales y típicos, hasta las birguerias más extrañas..pasando por ciertos pasos característicos que me otorgan gracilidad.

A veces bailo sola y los sordos me miran a través de un cristal, cuchichean que estoy loca, que no soy la que era y que no hago más que meter la pata(no por lo mal que bailo claro está). Otras veces, algunos sordos se vuelven oyentes y deciden acompañar mis movimientos o yo adornar los suyos. Creamos danzas preciosas, dignas de recordar.. y prometemos ciegamente que siempre escucharemos la misma música ..

Los sordos piensan que los que bailan están locos.


Las estrellas brillaban en el cielo, pero él solo tenía ojos para ella. La miraba e intentaba explicar el porqué de tanta belleza, de tales movimientos, de tanto sentimiento reflejado en las curvas de su cuerpo.
Tenía los pies enterrados en la arena, y una pequeña luz alumbraba sus ojos. Y ellos se miraban, y quizá nadie más podía entender ese silencio.
Porque a veces no se necesitan palabras para hablar. Los sordos lo hacen, ¿por qué no nosotros?
Y a ella le gustaba bailar alrededor del candor de sus mejillas. Era extraño, tenía miedo al fuego, sin embargo, en ese caso, no le importaba quemarse.
Se reía al observar sus gestos mientras ella intentaba escapar de unas notas escritas para dos. Porque esa música se escribió para muchos, pero tan sólo ellos podían entenderla.
Y los demás, los que son incapaces de entenderlo, de entenderles, piensan que están locos. Piensan que la locura se escribió con tinta de amor y besos, que las miradas silenciosas son inexpresivas y que no se puede sentir felicidad de un simple beso.
Los sordos, no les escuchan, aunque hay muchos que sí oyen. Y no entienden, y critican y juzgan, sin atender a sus gestos y palabras. Porque la felicidad no es compatible con los que no la padecen.
Y ellos se observan y no les importa nada más. Ni los sordos, ni los ciegos, ni los necios que no paran de hablar de sus propias preocupaciones sin atender a la belleza de la vida que les rodea.
Porque a veces, la felicidad, se basa en bailar al son con unos pocos. O quizá solo dos. O quizá sólo uno. Y eso es lo que los sordos, pero no los enfermos, no entienden.

Continuamos con una aventura libre.. :)

-Allí, en la última estrella situada a la derecha, hablan que existe un lugar mágico cargado de polvo de hada.
-¿En serio? ¿Tú la has visto?
-Creo que no, pero dicen que, en las noches más estrelladas de los meses de verano, se puede observar cómo brilla más que ninguna otra y, como su luz, si la miras con los ojos entrecerrados, llega a emitir un intenso color verde.
-Pues yo no me lo creo.
-Es normal, yo tampoco lo haría, pero...¿sabes? dicen que es un lugar maravilloso que solo los más privilegiados pueden llegar a pisar. Hablan de sueños, sensaciones indescriptibles, miradas mágicas, ilusiones que vuelan sin parar..Hablan de amor,¿tú sabes lo que es?
-¿Yo? Pues, no se, un día le di un beso a una niña y sentí como si unas mariposas, nacieran de mi estómago y recorrieran cada centímetro de mi cuerpo. La piel se me erizó, pero no hacía frío, era verano. Era tan guapa..se llama Lucía, ¿la conoces?
-Si mi vida, soy yo.
-¡Ah, es verdad! Se me había olvidado.

Esta aventura libre, si no te importa:)


Dejo caer entre mis dedos las monedas que solías coleccionar. Son de diversos colores.. desde el plata hasta el bronce. Tienen distintas formas; lisas o curvadas… y no hablemos de los tamaños, porque es tan amplia la variedad que no puedo resumirla. Unas simples pero preciosas monedas que hoy, resbalan entre mis dedos. Cuantos lugares. Cuantos sitios has conocido.. encuentro monedas de Cuba, Colombia, Estados Unidos o Italia. Leo todas las inscripciones y veo todos los grabados. Y entre tantas.. una me llama la atención. Su inscripción es “ Liberte, Legalite , Fraternite “ y me acuerdo de una de tantas cosas que me cuenta el profesor de historia, y esque esas tres palabras eran los ideales de la Republica Francesa. Es una tontería, lose.. pero es algo de mi día a día que hoy me ha traido hasta a ti.
Miro tus fotos de mi mesita. Eras realmente guapo, y mira que suerte que yo, he salido a ti. La abuela siempre me dice que somos dos gotas de agua, y que ella y yo somos una.
Intento acordarme de ti, aunque mis esfuerzos casi siempre sean en vano… No recuerdo como se sentía mi pequeña mano cogida por la tuya, ni como tu voz resonaba en mi tímpano. Si hago un esfuerzo visualizo tu cara, pero tampoco para echar cohetes. No he podido presumir de ti con mis compañeros de clase porque me llevaras al colegio, pero hoy presumo de ti por la gran persona que fuiste. Cada día te recuerdo e imagino como hubiera sido contigo. Creo que las matemáticas se me hubieran dado genial, y alomejor ahora no iría para enfermera. Quien sabe. Me hubieras enseñado a conducir antes de ir a la autoescuela y me hubieras explicado como funcionan los aviones.
Me quedan fotos, vídeos , algún recuerdo e historias de la abuela. Pero yo te quero a ti.. y ahora. Puedo enfadarme con el mundo por no tenerte, pero creo que esta vez no es igual que quejarme por algún profesor inepto. Puedo quedarme sin lágrimas y patalear, gritar al cielo que te traigan de vuelta. El mundo me lo debe.

Espero que la casa que estás costruyendo te este quedando bonita, ya sabes que me gusta el rojo , y si puede ser, que mi baño tenga una bañera , que aquí mamá ha puesto un plato de ducha y no me gusta..